Julio del 2009
Los recuerdos son rastros de las lágrimas.
2046.-wong kar wai
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..
…
Mi vida no es una película, nunca lo será y no quiero que suceda. No quiero que la gente vea mi vida.
no es importante.
No…
no tengo nada que contar.
Sentada esperando la lluvia.
Sentada y nada más.
Tenía sueños, demasiados…
Te veo y me doy cuenta de todas esas cosas que creía necesarias. De todo eso que me daba para respirar y esos sentimientos que se rompen en el silencio.
Sin leer los créditos finales, sólo escucho la música que hace temblar mis labios.
Mi vida no es eso, ni nunca lo será.
El calor se desvanece con el viento, tú no te acuerdas de mí o eso es lo que pienso.
Me lleno de ideas, de historias y no tengo la remota idea de a quien engaño.
No entiendo de ajedrez,
definitivamente no soy más que un peón.
Un peón a punto de morir.
.
No tengo el valor de escribir una nota. Mucho menos de vivir.
Ya todo paso, lo demás son banalidades.
Dicen que es sólo por un tiempo, que las ilusiones regresan cuando menos las esperas.
Que no estoy muriendo.
Eso…
Eso no es cuestión de medicina.
Nunca lo es.
Extraño lo malo de ti.
Tanto…
..
La monotonía, la rutina, el trabajo, la escuela nos mantiene en la fantasía.
Siempre queriendo hacer algo para no pensar.
Pensar tampoco hace que llegue la felicidad.
Complica todo, al igual que el silencio.
No hay nada que aprender de mi. Ni de otros tantos que andan por ahí.
Algunos llegamos aquí sólo por que sí.
Por falta de televisión.
Falta de información.
Entonces nos volvemos observadores.
Observadores de la nada.
…
Comienzo a leer por si acaso.
Por si llega alguien.
Un abrazo quizá, alguien por quien sufrir.
Todo acaba así…
Menos yo.
….
Si fuera una película, quiero que acabe feliz.
Que mas da si no es así.
Las melancólicas son demasiado…
En mi vida no hay nada que contar. Mucho menos que aprender…
Ni sentir
De todo lo que visto, mi existencia se perderá en el tiempo.
Aun siendo reina
O hechicera
O bailarina
O artista
O actriz
O maestra
O madre
O investigadora
O …
O…
Da igual.
…..
Sacame de aquí.
Una vez más.
Nadie se sorprenderá.
No era mi intención.
Sabes cuantas personas creen que pueden decir algo. Realmente lo creen.
Como si a alguien le importará. Más allá del conocido.
Y todos los que callamos.
No por miedo, ni falta de confianza, ni ignorancia, ni suerte.
No… nada de eso.
Simplemente se nos rompen los ojos.
Así lo es, los ojos se rompen.
……
Lo que más vende son las ilusiones creadas por aquellas mentes, que saben…
Que saben que es simplemente eso…
Una ilusión.
Aun los que creen que odian los cuentos de fantasía color rosa.
Aun ellos…
Son los más vulnerables.
…….
Los peones mueren con el roce de la lluvia.
Yo me mantengo de pie.
Transformo el dolor en algo hermoso.
Si te cuento mi dolor.
Encontraría una risa absurda.
De esas que matan el alma.
Hace mucho que no me decido si dejarlo.
Palabras bellas que no llevan a ninguna parte.
Te mantengo vivo y ¿para qué?
La lluvia no llega, aun cuando ya te las has imaginado.
Nadie contará mi historia.
No tiene caso.
No hay dolor suficiente.
Ni gran historia de amor.
Ni una gran aventura.
NADA
Y las crónicas sólo sirven para las periódicos en peligro de extinción.
……..
No hay nada que decir.
Sólo uno puede ver esa gran historia.
Y sólo esta uno, entonces…
Todo eso que fue y no sucederá.
Narrativas que hacen pensar.
Aun cuando todo es una formula.
El corazón se desvanece al compás de las palabras.
De una historia disfrazada.
¿Por qué?
Si el peón hablará te reirías de él.
Si el peón lo volvemos reina…
Una gota se resbala por mi rostro.
Unas horas me recuerdan el porque nunca…
Nunca viviré como una reina.
Aunque ahí afuera pensarán lo contrario.
………
Soy la ilusión melancólica.
La cual hará ver tu vida de otra manera.
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